Rotos

Rotos

Estábamos rotos

como muñecos abandonados.

Dos piezas de un puzzle gastado

donde ya nada encajaba.

Éramos pedazos

de copas de cristal que estallaron.

Y al recoger los míos

no eran más que añicos que cortaban.

Estábamos cansados,

dos mitades resentidas

de una vida que ya no era la misma

y unos recuerdos que no bastaban.

Éramos silencios

en momentos que debíamos ser risas.

Y más de una vez fuimos lágrimas

y eso… eso agotaba.

Estábamos divididos

incluso cuando creíamos estar unidos.

Pero nadie quería ver

todo lo que se apagaba.

Éramos lluvia fría

y agua turbia,

incomodidad que ardía

y secretos que nunca flotaban.

Estábamos perdidos

en nuestros mundos lejanos

y cuando debíamos encontrarnos

uno siempre se alejaba.

Éramos… nada

porque al final

estábamos rotos.

Slowly

Slowly

It starts slowly and you can’t see it,

You know it’s there,

but you can’t pinpoint where.

You say one less word,

hear one more silence.

You keep a feeling quiet,

and feel a little worse.

Only there’s always more,

you see it now.

You close your eyes,

try to kill that thought.

A thought that doesn’t die,

that won’t ever die,

not anymore,

not any more

that the truth will.

And then there’s that voice,

the one that only speaks with agony.

The voice that remembers,

the one with experience.

“Bury it before it gets there,

to the last breaking point.

There’s no cure for that,

no returning from that”,

whispers the voice.

Only it’s always too late,

you see it now.

You open your eyes,

cry to erase the hurt.

And you say less words,

and hear more silences.

You keep all feelings quiet,

and feel a lot worse.

It starts slowly but now you can see it,

You know it’s there,

and you can tell exactly where.

Poesía

Poesía

Hay personas que son poesía. 

Hay miradas que son poemas, y poemas escritos con sangre de corazones casi perdidos.

Hay personas que son poesía, cuando brillan como estrellas y hasta cuando se funden en los malos días.

Hay sonrisas que son poemas, y poemas escritos con lágrimas, porque se escribe poesía de felicidad y de soledad.

Hay personas que son poesía, sin importar la belleza que vean nuestros ojos, porque oímos su belleza incluso estando ciegos.

Hay caricias que son poemas, y poemas escritos con manos que arden por tocar a quien les inunda el alma de fuego.

Hay personas que son poesía al hablar y al mirar y al llorar y al reír y al callar y al dormir.

Hay personas que son poesía, que te hacen querer y que te hacen amar, que te harán sufrir y que te harán sanar.

Hay personas que son poesía, que te hacen vivir y respirar y sentir, que te hacen pensar que la magia es real, que la magia es arte, que la magia es la sangre que les llena.

Hay días que se convierten en poesía en los recuerdos con el tiempo, y poemas que reflejan esos momentos.

Es poesía lo que ves en un atardecer con arena bajo los pies y dedos entrelazados.

Es un poema sin palabras lo que sientes al notar esa sonrisa contra tus labios.

Y es, oh, poesía, los susurros sin sentido apenas alumbrados a medianoche.

Porque hay personas que te hacen sangrar poemas, pero solo una que te hace soñar poesía.

Respirar(te)

Respirar(te)

Respirar y cerrar los ojos, respirar y desaparecer en ti.

Conocer tu rostro milímetro a milímetro, teniendo grabado en mis dedos el recuerdo de tu piel.

Y mis labios sobre tus labios.

Respirar, perdiéndome en un aroma que emborracha mi cerebro y se pega a mi cuerpo. Respirar, en tu cuello, profundamente, como si así pudiera formar parte de ti.

Y siento.

Tu mano en mi espalda, ardiente, quemando de fuera a dentro, y caricias lentas, quemando de dentro a fuera.

Respirar, con tus dedos en mi cara, alas de mariposa tocando, sintiendo. Respirar, con tus ojos y los míos entrelazados, como nuestras piernas, y suspirar.

Y pierdo. 

Memorizar una vez más el contorno de tus labios, hasta sabérmelo mejor que mi nombre.

Guardar en lo más profundo, como nuestro secreto, tus sonrisas, tus bromas, tus susurros, tu voz, todo lo que me das y todo lo que consigo robar.

Qué digo, ya había perdido.

Confianza ciega que ni siquiera sé de dónde sale, tan inocente como sincera.

Promesas no pronunciadas, existentes sin que ninguno de los dos nos demos cuenta de que aparecen.

Sentimientos de paz, de felicidad. Sentimientos de hogar.

Y por perder gano, cariño, y por ganar te quiero.

Desde cero

Desde cero

Me dueles con cada bocanada de aire 

que entra en mis pulmones. 

Te siento en cada rincón de mis huesos 

y así me quemas por dentro.

Me dueles con cada movimiento de mi pecho 

y te pienso cuando menos me lo espero. 

Así me ciegas por momentos.

Me dueles cuando te siento, 

cuando te pienso, 

en mis huesos. 

Y me quemas y me ciegas, 

por dentro, al momento, 

en mi pecho. 

Y espero.

Y espero que no te duela lo que siento 

cuando me apoyo en tu pecho, 

que la bocanada de mis pulmones 

queme tus huesos.

Y espero que te ciegues un momento

cuando me pienses,

cuando te tiente,

cuando me pierda.

Cuando me pierda en tu pecho 

y arda por dentro, 

quiero que seas mi desconcierto

y mi mayor secreto.

Cuando me pierda por dentro

serás mi único salvamento.

Jugaré al desconcierto

para que me tientes,

para que me pienses,

para que me quemes,

para que me ciegues,

porque te siento,

porque te espero.

Porque me dueles.