Not a warrior

Not a warrior

There’s magic beneath his eyes,

sometimes dark, sometimes white,

a spell that binds,

or a spell that hides.

There’s a fight inside his heart

beating like a drum (of war).

It goes on and on,

another victim, another body dropped.

And it hurts to know

that he won’t win

because he’s fighting alone.

But I found myself

again under his spells

trying to see, trying to help.

There’s warmth coming from his hands,

sometimes slow, sometimes fast,

a touch that burns,

and a touch that calms.

There’s so much inside his head,

making him lose his mind.

It goes on and on,

another ghost, another live spurned.

But I found myself

at his side again

trying to fight, trying to help.

And maybe it won’t work,

and the war will go on.

Or maybe it will,

and I’ll end in an unmarked grave.

Mente feroz

Mente feroz

Abrir los ojos con el ruido

en la cabeza, como un zumbido.

Pasan las horas

de dientes apretados

y corazón veloz.

Pasan las horas

de cuerpo agotado

y mente feroz.

En los días buenos el silencio

es la calma previa a la tormenta.

En los días malos el espejo

refleja cualquier error.

Otros días…

todo es negro terror.

A veces la gente de alrededor

es solo un conjunto de personajes

secundarios tras un tupido telón

(voces disonantes sin relevancia).

Pero el resto de veces son protagonistas

de una gran producción

(y la voz sin relevancia soy yo).

Quien necesita enemigos

cuando la mano que sujeta el puñal

(hecho de palabras desgastadas)

es mi cabeza en medio de otro vendaval.

«Tranquila, que todo irá bien»,

«tranquila, está todo en tu cabeza».

Y reír por no llorar

porque esa es la condena

que hace que todo sea verdad.

Como una serpiente

fría y escurridiza,

rápida entre las sombras

aparece de repente

y muerde donde duele.

Su veneno quema al correr

por las venas y la piel.

Su cuerpo aprisiona el pecho

y no deja respirar bien.

Porque aunque cierre los ojos otra vez

e intente calmar la respiración;

aunque sepa que no hay nada que temer:

como un animal salvaje fuera de control,

no hay forma de parar mi mente feroz.

Arena de mil colores

Arena de mil colores

Existen secretos que ahogan

y verdades que sólo se lloran.

Existen tantas mentiras,

sueltas, casi malditas.

Y es que maldita obsesión la mía,

que no sé si es verdad o mentira,

que parece un pájaro que pierde el vuelo

y cae.

Cae.

Cae desde el cielo.

Pero al verlo desde lejos

puedo soñar que abre las alas,

que abre las alas y vuela de nuevo.

Entonces dejo de ahogarme,

aunque sea por un momento.

Si no lo pienso, no hay secreto;

una mentira a cambio de un sueño.

¡Qué digo!

Si no sé qué quiero,

excepto que quiero querer,

me da igual si a un delirio

o tal vez a una bala perdida.

Y es que maldita obsesión la mía,

que no necesita fuego para quemar,

que no es relámpago ni trueno,

pero trae tormenta

y llueve.

Llueve.

Llueve por fin.

Porque aún vivo en un desierto,

creado de planes y despedidas,

de promesas pisoteadas,

de ganas de más y de miedos de menos,

de todo lo que han sido para mí

y lo que yo nunca fui para ellos.

Por eso quiero querer

y quiero que llueva.

Quiero que lluevan ganas de más

para que se ahoguen los miedos,

para que se lleven todos mis secretos.

Porque si de errores se aprende

yo quiero tropezar mil veces

con amores de mil colores.

Y es que bendita obsesión la mía,

que dice que quiere vivir,

que grita que siempre ha estado aquí

pero ahora abre las alas

y vuela.

Vuela.

Vuela por mí.