Poesía

Poesía

Hay personas que son poesía. 

Hay miradas que son poemas, y poemas escritos con sangre de corazones casi perdidos.

Hay personas que son poesía, cuando brillan como estrellas y hasta cuando se funden en los malos días.

Hay sonrisas que son poemas, y poemas escritos con lágrimas, porque se escribe poesía de felicidad y de soledad.

Hay personas que son poesía, sin importar la belleza que vean nuestros ojos, porque oímos su belleza incluso estando ciegos.

Hay caricias que son poemas, y poemas escritos con manos que arden por tocar a quien les inunda el alma de fuego.

Hay personas que son poesía al hablar y al mirar y al llorar y al reír y al callar y al dormir.

Hay personas que son poesía, que te hacen querer y que te hacen amar, que te harán sufrir y que te harán sanar.

Hay personas que son poesía, que te hacen vivir y respirar y sentir, que te hacen pensar que la magia es real, que la magia es arte, que la magia es la sangre que les llena.

Hay días que se convierten en poesía en los recuerdos con el tiempo, y poemas que reflejan esos momentos.

Es poesía lo que ves en un atardecer con arena bajo los pies y dedos entrelazados.

Es un poema sin palabras lo que sientes al notar esa sonrisa contra tus labios.

Y es, oh, poesía, los susurros sin sentido apenas alumbrados a medianoche.

Porque hay personas que te hacen sangrar poemas, pero solo una que te hace soñar poesía.

Respirar(te)

Respirar(te)

Respirar y cerrar los ojos, respirar y desaparecer en ti.

Conocer tu rostro milímetro a milímetro, teniendo grabado en mis dedos el recuerdo de tu piel.

Y mis labios sobre tus labios.

Respirar, perdiéndome en un aroma que emborracha mi cerebro y se pega a mi cuerpo. Respirar, en tu cuello, profundamente, como si así pudiera formar parte de ti.

Y siento.

Tu mano en mi espalda, ardiente, quemando de fuera a dentro, y caricias lentas, quemando de dentro a fuera.

Respirar, con tus dedos en mi cara, alas de mariposa tocando, sintiendo. Respirar, con tus ojos y los míos entrelazados, como nuestras piernas, y suspirar.

Y pierdo. 

Memorizar una vez más el contorno de tus labios, hasta sabérmelo mejor que mi nombre.

Guardar en lo más profundo, como nuestro secreto, tus sonrisas, tus bromas, tus susurros, tu voz, todo lo que me das y todo lo que consigo robar.

Qué digo, ya había perdido.

Confianza ciega que ni siquiera sé de dónde sale, tan inocente como sincera.

Promesas no pronunciadas, existentes sin que ninguno de los dos nos demos cuenta de que aparecen.

Sentimientos de paz, de felicidad. Sentimientos de hogar.

Y por perder gano, cariño, y por ganar te quiero.

Madness and Goddess

Madness and Goddess

Un grito rompe el silencio de un gran edificio de aspecto oscuro. Un grito que crece hasta estallar las escasas luces de los pasillos vacíos. Es un grito que suena a terror y a locura. Que suena a espanto y perdición.

Nadie sabe cómo, nadie sabe cuándo, ni tampoco el por qué. Pero todos saben que ese sonido significa sangre y muerte. Al menos, mientras lo escuchen, pueden respirar tranquilos porque no serán ellos los que no volverán a salir de la oscuridad. Todavía.

El edificio tuvo un nombre, del tipo que se pone en un panfleto y en las imágenes de promoción. Pero el parecido del lugar con la ciudad de leyenda y pesadillas donde los horrores se suceden, hizo que el mundo lo conociera como Cícero. Cícero, el manicomio para los perdidos.

Sólo una carretera mal asfaltada llega hasta él, apartado del mundo, por donde los encargados de transportar mercancías y pacientes son los únicos que se atreven a transitar. No hay visitas, no hay inspecciones, no importa el control, porque es un viaje de ida sin vuelta. Es un viaje hacia las puertas del infierno.

Hubo una época en la que el hospital psiquiátrico no era más que eso, un hospital para personas con enfermedades mentales. Lo hubiera seguido siendo, pero la llegada de una pequeña niña lo cambió todo. Una niña que sus padres temían como si fuera la peor de sus pesadillas.

Ya han pasado más de veinte años de aquello.

Su nombre es Astarté. Nadie se pregunta si es real o no: no cabe duda alguna de que es ella. La pequeña había crecido hasta convertirse en una hermosa mujer de pelo castaño oscuro y ojos negros como la brea de mirada rasgada. Nada en su cuerpo es imperfecto y su rostro simétrico llama la atención por una marca con forma de estrella en la sien derecha. Pero su belleza es traicionera como una tormenta de arena en la noche desértica. El alma de Astarté es tan oscura como sus ojos y su mente es tan cruel como la del mismo demonio.

Una maldición devora día a día el manicomio por una simple razón. Y es que en Cícero habita la reencarnación de una diosa devorada por la locura.

Es ya de noche cuando uno de los encargados de mantenimiento se atreve a entrar al pasillo a cambiar las luces estalladas, con dos guardias con las armas desenfundadas acompañándole. Es un vano apoyo, porque todos saben que si Astarté sigue en el hospital es porque está donde ella quiere y que nada de este mundo ni de ningún otro es capaz de mantenerla encerrada en contra de su voluntad.

Cuando llegan a la puerta del cuarto de la joven se acercan con temor e intentan no hacer ruido y acabar con aquella tarea lo más rápido posible. Pero el destino a veces se toma la libertad de reírse irónicamente de los juguetes que son para él los humanos. Al bajar de la escalera, el encargado resbala con uno de los rastros de musgo húmedo que salen a tiras por debajo de la puerta de Astarté y choca con uno de los guardias, quien pierde el agarre de la pistola con el golpe, la cual cae, rebotando varias veces contra el suelo.

Los tres se quedan paralizados y se miran con pánico en los ojos. Está todo en silencio, pero empiezan a retroceder hacia la pared opuesta a la puerta. Sus espaldas están a punto de tocar los fríos azulejos blancos cuando se oye el chirrido de unas bisagras.

-Vaya, vaya, ¿qué tenemos aquí? Molestando a estas horas y ni siquiera os dignáis a hacerme una visita.

Hasta sus oídos llega una voz suave y dulce, seductora y fría a la vez. Peligrosa y mortal. Y ante sus ojos aparece la imagen de la perfección, apoyada contra el marco de la puerta de forma despreocupada, con una sonrisa ladeada y los restos de lo que debió ser el camisón para los pacientes convertidos en velos blancos que apenas cubren su piel.

-Vuestros corazones laten muy deprisa, como el de un ratón que está siendo acechado por una serpiente a la que teme. Es divertido. Me gusta. Pero… ¿me tenéis miedo a mí?

Astarté empieza a reír como una niña ante un juguete nuevo y sacude la cabeza y la agacha, aún con una sonrisa alegre en la cara, hasta que el pelo oscuro le cubre el rostro y se calla de golpe. Poco a poco, vuelve a enderezar el cuello, pero la mirada que aparece entre su cabello ya no es entretenida. Ahora es cruel con rastros de locura. Es una mirada hambrienta.

-Hacéis bien en temerme.

Según salen las palabras de su boca, unas ramas surgen de los recovecos de la pared y atrapan a dos de los hombres con fuerza contra ella. Estos gritan hasta que con un giro de la mano, Astarté indica a la planta que les silencie, tapándoles la respiración.

El tercero aprovecha para intentar huir y echa a correr por el pasillo lo más rápido que le permiten sus piernas. Pero detrás de él la diosa se pasa la lengua por los labios mientras extienda la mano en su dirección, saboreando el momento. Y probablemente su próximo almuerzo.

-Creo que es hora de salir a jugar, lindo gatito. Corre y diviértete, Adad.

Un rugido se extiende por el hospital y más allá. El hombre se gira lo suficiente para que sus ojos observen cómo un enorme león salido de la nada se abalanza sobre él antes de sucumbir a la oscuridad. Un último grito rompe el silencio del gran edificio oscuro. Un último grito que crece hasta estallar la bombilla que acababan de cambiar. Un grito que suena a final.

Pasos de zorro

Pasos de zorro

Plumas rojas. Plumas blancas. Pintalabios rojo y tacones blancos. Una última mirada al espejo y una sonrisa deslumbrante antes de enderezar los hombros. Camina unos pasos estirando cada uno de sus músculos hasta pararse delante del telón granate y espera. Segundos después, una cálida mano agarra la suya, entrelazando los dedos con los suyos. Se miran a los ojos y cogen aire juntos: por fin ha llegado su noche.

Enseguida suena la música de la orquesta y la tela se aparta dejándoles ver el escenario de tarima negra que en unos momentos será todo para ellos. Salen rápidamente y saludan con sus manos libres al público que empieza a aplaudir con emoción.

–Por primera vez después de tanto tiempo alejados de aquí, tengo el placer de ofreceros la vuelta de la mejor pareja de bailarines que jamás ha pasado por el Zorro Rojo: la maravillosa Hannah Davis y su eterno compañero Eric Morgan. –Se escuchaba la voz del presentador por todo el salón, quien debía estar en uno de los palcos superiores. Hannah adoraba a ese pequeño hombrecito–. Como dudo que sea necesario decir nada más sobre ellos, damas y caballeros, disfruten del espectáculo.

La música paró. Los aplausos enmudecieron. Las luces se apagaron y se hizo el silencio.

Resuena una palmada por toda la sala y le sigue una trompeta con un ritmo acelerado, a la que se le acopla el resto de la orquesta. El escenario queda iluminado por una luz tenue mientras dos focos de color rojo enfocan a las dos figuras que han empezado a mover sus cuerpos a la par, consiguiendo que sus pies sean simples sombras entrelazadas.

Incluso los asistentes que se encuentran más alejados sienten la pasión que los bailarines desprenden, el fuego que transmiten cuando sus cuerpos se rozan, cuando las manos de Eric tocan la cintura de Hannah o las de ella dejan su rastro por su espalda. La gente calla, observa, murmura asombrada, deja escapar el aire de sus pulmones ante los movimientos más arriesgados y sorprendentes que han visto nunca.

En el escenario, sólo están los dos. El público desaparece. Para ellos es el final de la época más angustiosa de su vida y el comienzo de la más próspera. Es el reencuentro de un soldado y su hogar; el reencuentro de una mujer y su corazón.

En ningún momento deja de existir el contacto entre la pareja mientras mezclan estilo, velocidad, agilidad y contorsionismo. Cada roce es una cura de cada herida física. Cada mirada es el remedio de cada segundo separados.

Es un baile de pasión y seducción, de arte y amor.

De forma abrupta la música cesa y el último taconazo de Hannah resuena por todo el edificio. Sus manos descansan en el pecho de su pareja. Eric acoge entre sus dedos el rostro de ella. Sólo se escuchan sus jadeos mientras sus frentes se apoyan en la del otro. Sus ojos parecen atravesar sus almas, hasta que a ambos empiezan a caerles lágrimas. Lágrimas de felicidad, de paz.

El tiempo parece haberse detenido. El público estalla en aplausos justo cuando se funden en un beso que sabe a esperanza. Entre sollozos y una lluvia de flores coloridas aceptan todos los gritos y silbidos de enhorabuena y admiración.

Y allí, en un escenario, sabían la única verdad que necesitaban. Estaban juntos. Estaban en su hogar.

Dance with the devil. Noches de baile y olvido.

Dance with the devil. Noches de baile y olvido

La música inundaba las calles, unas de las más despiertas de toda la ciudad a esas altas horas de la noche. Aún había gente en las colas para entrar a las discotecas a ahogar sus asuntos en alcohol y bailar dejando la razón fuera, para recogerla a la salida.
Entre algún tumulto de personas que se movían al son de canciones interminables, una pobre alma desamparada le pegaba un trago a lo que debía ser su octavo o noveno cubata con más alcohol que refresco. De vez en cuando, miraba a la pista de baile, añorando los tiempos en los que él también era un adolescente irresponsable con la cabeza a pájaros. Ahora sólo era un adulto serio de veintinueve años absorbido por su trabajo como abogado, defendiendo mafiosos y asesinos a cambio de un salario extremadamente elevado. Odiaba su vida y en lo que se había convertido casi tanto como a la mujer que amó mientras ella le engañaba con su mejor amigo después de meterle en aquel negocio. Terminó lo que le quedaba de bebida y pidió otra.

El camarero se la sirvió, pero cuando fue a echar mano de ella, unos dedos finos de uñas negras se lo impidieron. Alzó la cabeza hacia ella y se quedó prendado de su mirada. Sus ojos se encontraron  y los de la joven refulgieron como las llamas.
-No deberías beber más –habló con voz suave y atrayente-. Nadie debería desperdiciar una noche como ésta.
-Déjame, ¿qué más da lo que haga? –gruñó él cuando consiguió fijar la vista en algo que no fuesen aquellos pozos verdes-. ¿Qué importa que esta noche sea especial si mañana todo será igual?
La mujer sacudió su melena pelirroja y le dio un sorbo a su copa de vodka negro, dejando la marca de sus labios rojos carmín. Soltó la bebida en la barra y agarró al hombre de las muñecas, girándole para tenerle frente a frente. Se acercó un poco a su rostro.
-Carpe diem. Quizás mañana algo sea diferente. No presupongas nada antes de tiempo. –La voz de la pelirroja era sensual, casi magnética y, por supuesto, enigmática-. Olvida todo por una vez, no puedes vivir por y para tu trabajo únicamente.
-¿Cómo…?
El hombre se tensó inconscientemente, algo le hacía sentir que esa mujer era peligrosa, aunque no hizo ningún movimiento para soltar el agarre que ésta tenía sobre sus muñecas.
-Sshh, sólo disfruta. Baila conmigo esta noche –dijo tirando de él hasta ponerle de pie-. Tómate unas vacaciones, aléjate de aquí o toma las decisiones que quieras, pero no hoy.
Acabaron en la pista iluminada por luces fosforescentes, balanceándose al ritmo de la música. Él no necesitaba escuchar nada más que la voz de la hermosa mujer que tenía entre sus manos, susurrándole la letra de algo que parecía enturbiar el ambiente, como si se crease una niebla a su alrededor, encerrándoles a los dos. Aunque también podía ser que la cantidad de alcohol que llevaba en la sangre le hiciese ver una realidad algo desenfocada.

-Te invito a bailar esta canción, que te llegue al corazón.
Olvida tus penas y siente el fuego del dolor.
Sin más agarre que la bruma de mis caderas.
Aprende los pasos rápidos de esta canción.
Deja fuera la razón,
Esto es más un rock and roll,
Sólo guerra y pasión.
Te invito a bailar esta canción, que borre todo.
Cierra los ojos y déjate llevar.
Sin más motivo que la magia del infierno.
Aprende los trucos negros de esta canción.
Deja fuera la razón,
Esto es más un rock and roll,
Sólo guerra y pasión.

-Tienes una voz magnética, especial –pensó él en voz alta.
-¿Qué importa eso? –se rió ella quedamente.
-No sé, simplemente se me ha pasado por la cabeza –se unió a sus risas-. Sigo sin saber quién eres.
-Tampoco tiene importancia –negó con la cabeza-. Ahora somos sólo tú y yo. Con la única compañía de la luna llena. Es cuestión del lugar, del momento, de la presencia. Ni nombres, ni recuerdos, ni posibles daños ni heridas mal cicatrizadas.
El encandilado hombre, de repente, como si de un sueño se tratase, notó que había desaparecido el ruido a su alrededor. El aire viciado de la discoteca se había convertido en una corriente de viento fresca y limpia. Estaban en algún lugar en medio de una pradera, con la música de grillos y búhos y el brillo del lucero nocturno sobre ellos.
-¿Cómo…? –medio exclamó asustado.
Se alejó de ella de golpe y se frotó los ojos. Incluso se pellizcó en el brazo hasta poner una mueca de dolor.
-Debo de estar demasiado borracho –dijo sacudiendo la cabeza-. O quizás alguien me ha echado algo en la bebida.
La pelirroja se acercó sigilosamente hasta él. No le dejó tiempo para reaccionar antes de juntar sus labios sabor caramelo con los suyos. Con suavidad, colocó sus brazos en los hombros fuertes de su acompañante y entrelazó sus dedos en su pelo castaño, oscuro como la noche que les envolvía. Dejó que su lengua paseara por su piel suave, pidiendo permiso a su boca para poder entrar en ella.
Poco a poco, él fue cediéndole el paso. Algo dominado por el alcohol y por la pasión que le transmitía la cercanía del cuerpo de la hermosa mujer, deslizó sus manos hasta dejarlas reposar a ambos lados de sus caderas, atrayéndola aún más cerca. Siguieron besándose durante un rato, probándose mutuamente, tanteando los límites del otro, de su espontánea confianza.
-¿Sigues creyendo que es una ilusión, un sueño, un delirio? –le preguntó ella mordisqueándole el labio inferior.
-Pero, si no lo es, ¿cómo es posible? –miró alrededor, aún desconcertado-. Estábamos en la discoteca y, de pronto… hemos aparecido aquí.
Ella ladeó la cabeza, expectante mientras él cavilaba la situación.
-Una noche, un momento, un rostro borroso. Ningún recuerdo, ningún daño –dijo al final con los ojos casi cerrados, perdido en sus pensamientos.
-Eso mismo –asintió la pelirroja, con una sonrisa felina, peligrosa, ardiente.
-Pero, ¿y si después de todo me parece poco? ¿Y si no quiero que acabe así? –preguntó, acariciándole con una mano una parte del cuello que su pelo dejaba al descubierto, mientras la miraba embelesado, intentando ponerle a sus ideas algo más de orden-. Quizás quiero que sea de noche para siempre, no tener que recordar por no haber olvidado nunca. No saber tu nombre, sino todo.
La mujer le miró entre sorprendida y extrañada. Nunca en sus muchos años de vida, existencia, o lo que fuese, le habían propuesto algo así. Ya fuese por instinto de supervivencia, por desconfianza o por alguna otra razón, pero acababan huyendo siempre. Ella era peligrosa. Más que cualquier otra mujer. Su mente solía ser retorcida, llena de planes maquiavélicos; y su corazón, frío, insensible, vacío de sentimientos. Solían. No esa noche.
-Tengo que irme, algo no está bien, pero… –se excusó rápidamente.
-¿Volveremos a vernos? –dijo él, con un tono algo implorante-. ¿Me has intentado convencer de que esto es real, pero ahora desapareces como si tal cosa?
-Lo intentaré; supongo que cuando menos te lo esperes te encontraré de nuevo.
Al igual que antes aparecieron en aquel claro bajo la luna, llegaron a las sombras que había al lado de la puerta de la discoteca. Con la diferencia de que ahora él estaba solo, con un último y cálido beso en los labios. Se apoyó en la pared, pensando que nada de aquello tenía sentido, con la cabeza embotada y aún oliendo el perfume salvaje de la pelirroja misteriosa. Se le ocurrió la idea de volver a entrar y pedirse un par de chupitos de lo más fuerte que tuviesen, para volver a olvidar, pero algo le quemó por dentro sólo de pensarlo. Así que, simplemente, decidió llamar a un taxi de los muchos que pululaban por ahí cerca y marcharse a casa.
Esa noche no durmió demasiado, tampoco las siguientes. En todas sólo pensaba en ella, en la chica de fuego. Sin darse cuenta, la buscaba por la calle. Cada vez que veía a alguien con el pelo de un color parecido, su corazón pegaba un brinco, pero siempre eran falsas esperanzas. Y así, pasó una semana desde que la conoció.

Gone

Olvidémonos hasta de nuestros nombres, que sólo importe el aquí y ahora, que no queden recuerdos de todo lo que fuimos y de lo que ya no seremos.

Aprovechemos que hay oportunidades, a pesar de las desilusiones y demasiadas decepciones.

No pidas permiso, pide perdón por haberlo hecho

No pidas permiso, pide perdón por haberlo hecho

En una de esas veces en las que te sientes inferior al -1, es cuando tienes que pensar que pronto todo cambiará. Nada puede hacerte ser diferente, nadie puede ayudarte a ser tu polo opuesto si no pones de tu parte. Sólo busca una razón y deja que las cosas sigan su ritmo modificando su trayectoria.

Poco a poco, paso a paso.

¿Quién habló de destino? Aquél que no se atreve a hablar de personas, aquél que no probó a jugar con las oportunidades, arriesgando lo que tiene para lograr lo que quiere. Alguien que no ha vivido ni ha sabido vivir.

¿Para qué hablar de pasados? Hay que mirar al futuro.

¿Para qué temblar por los recuerdos? Mejor ilusionarse por los sueños.

A fuego lento

A fuego lento

Esas ocasiones, cuando te sientes libre de tantas cosas, (no importa cuánto tarde en llegar), son momentos que debes guardar en tu baúl, entre algodones. No los dejes escapar, o si no nunca volverán. Son tan efímeros como los sueños que se fugan cada noche de tu almohada, como los miles de besos que anhelas recibir, más aún que los que deseas dar a esa persona que con cada palabra que te dedica te asciende al paraíso. Encadena con hilos de oro las sensaciones que rozan tu cuerpo, los pensamientos que caminan por tu mente y los sentimientos que acarician tu corazón.
Rememora cada recuerdo que alcances y deposítalos en una cazuela, échale una pizca de sal, una cucharada de azúcar y espolvoréalo todo con los restos de sueños que quedan en tu cama, remueve y a fuego lento, deja que se evaporen. Llenarán la habitación como los acordes de cualquier mágica canción.

Hasta aquí llega, 13.

Sólo espero que algún día encuentres ese sobre que te di, y que antes de deshacerte de él, lo abras y recuerdes cada momento, cada palabra. Que antes de quemarlo o lo que hagas con todos los recuerdos que lleva grabado ese pequeño regalo, vuelvan a tu memoria esos detalles que me hacen ser diferente y que era, probablemente, lo único que te mantenía a mi lado.

Quiero que me dediques un último pensamiento, del tipo que sea, y que tu forma de echarme de donde he estado este tiempo te produzca un último remordimiento.
Me obligaste a romper definitivamente todas y cada una de mis promesas. Ya no te culpo, pero tampoco a mí misma. Éramos inestables, yo superé mi límite y tú lo aprovechaste para usarlo como punto y final. ¿Era necesario? Lo dudo. ¿Era inevitable? Seguramente. Ambos lo sabíamos, me lo recordabas cada mínima oportunidad. Lo negué un millón de veces, para convencerme a mí más que a ti.
Te fallé, me fallaste, me rompí y te olvidaste. Tú no lo quieres arreglar y yo no puedo arreglarlo. He cerrado puertas, he abierto otras, he dejado atrás muchos cachos, pero ahora está todo cicatrizado. He aprendido la lección: no entraba en la nueva ecuación de tu vida.
Nunca me han gustado los puntos finales. Nunca los pondré. Por eso sólo te digo, por última vez: Adiós, cariño...

Rayos de luz

Rayos de luz

Mírala, es lo único que brilla en todo el jardín. Está en un mundo de blancos y negros. Sus hojas empiezan a marchitarse, pero aún así brilla. Es un sol en miniatura, es un lucero que desprende rayos de vida. Está intentando devolverle el esplendor al mundo y a su alrededor hay un aura de color. Si acercas tus dedos a sus pétalos, verás cómo se esfuerza en darte calor.

Notarás un pequeño calambre, un río de cálido sentimiento que sube por las yemas y te recorre por dentro. Pero, quizás, su tono se apague un poco más, quizás una hoja se suelte hasta caer a tus pies. Sabe que su vida es efímera como el tiempo y aún así quiere hacer sentir que existe, que puede afectar al rumbo del destino gris. Por eso, si apartas ligeramente la tierra de su alrededor, podrás descubrir unos tiernos  brotes, verdes como ningún otro que haya aparecido en ese lánguido jardín. Incluso por sus raíces está entregando su esencia, sus gotas de color. No le importa que eso acorte sus días, sus horas, si puede devolverle la luz a ese paraíso en miniatura. Es su meta, su razón de existencia. Es por lo que lucha, por lo que se enfrenta al resto de la naturaleza apagada. A lo mejor mañana ya no queda de ella más que un triste esqueleto de pétalos, pero seguirán siendo pétalos coloridos, mustios pero con un rastro amarillo. En realidad jamás morirá, nada perece si queda en el recuerdo. Aquellos tiernos brotes llegarán a crecer e iluminarán el jardín como ella intentó hacer. En sus tallos, sus hojas y sus flores, habrá una marca de su sueño, su perseverancia, su inocencia y su esencia. Porque con esfuerzo, se cambia hasta el color del cielo.

Calle de secretos

Calle de secretos

A partir de ciertas horas de la noche, en Blackfriars Road, desde hacía unos meses, se podían observar oscuras figuras, arrebujadas en sus capas. Carros de caballos, tan negros como las personas que subían y bajaban de ellos, traqueteaban por los adoquines de piedra. Se oían algunos susurros, quizás secretos contados en voz baja, quizás negocios llevados a cabo al amparo de las sombras. Una pequeña figura apareció  aquella especial madrugada corriendo por una esquina, con un pequeño paquete en una mano. Llevaba algo que cambiaría la historia, pondría en duda al mundo. Sólo era una llave pero, ¿qué abriría?

Un único segundo

Un único segundo

El tiempo corre. 

Aunque tú estés quieto. 

Es imparable.

¿O no? 

Miras tu reloj. Es antiguo, de bolsillo con su cadena. Las agujas van lentas, muy lentas, mientras imaginas que puedes acelerar su movimiento. ¿Por qué cuando esperas no va igual que cuando desesperas? Observas el cielo, comparas la velocidad de las nubes blancas con la de las agujas oscuras. Ojalá fueran tan deprisa como las nubes. 

No puedes hacer ir más rápido al tiempo. 

Metes el reloj en tu bolsillo. 

Vuelves a alzar la mirada. 

Y echas a correr.

Falsos tópicos, falsas esperanzas

Falsos tópicos, falsas esperanzas

Es como tener una espina donde más duele y no querer sacarla porque nos da miedo ver que queda una cicatriz después, o peor, un agujero que no va a cerrar. Nos da miedo sentir que algo se estropeó y que no volverá a ser lo mismo. Tampoco dejamos que nuestro cuerpo, más inteligente que nosotros, se ocupe de ella. Dejamos todo tal y como está a modo de recordatorio permanente, sabiendo que a la larga será peor, que será una tortura sin motivo porque de ahí no saldrá nada bueno. Acabamos acostumbrándonos a que esté ahí, aprendemos a ignorar el dolor hasta que a alguien le da por preguntar: Hey, ¿qué tienes, no te hace daño?

Como ya dije una vez, sí que hace daño, sí que duele, pero por cobardía, por temor, por añoranza, por yo que sé qué, no puedo ponerle solución.

Que el tiempo no cura, acostumbra; que un clavo no saca otro clavo, simplemente tienes otra cosa más de la que preocuparte y que el odio no lo mejora, sólo da remordimientos.

Error

Error 

Nunca debía haber entrado allí. 

Pero ahora no había marcha atrás. 

No le quedaban fuerzas para seguir corriendo. 

Se había perdido entre los callejones, pero aún escuchaba pasos a su espalda. 

Tropezó y cayó de rodillas al suelo mientras lloraba. 

Delante sólo había una pared. 

Detrás, una sombra y oscuridad.

1000palabrasyunasolapersona

1000palabrasyunasolapersona

Sé que quizás no soy la mejor persona del mundo, ni mucho menos la más sincera a la hora de explicar todo lo que pienso. Al igual que sé que tampoco soy valiente, ni resistente. Soy capaz de razonar actos y sucesos que parecen imposibles, hasta que les hallo una solución comprensible, pero a la vez complico demasiado las cosas fáciles y las convierto en irracionales. 

Me dan miedo la soledad, el rechazo, el abandono, la falta de sentimientos, las amistades rotas (sólo las buenas, por supuesto), la ignorancia, la cobardía y las arañas. Odio las mentiras (aunque yo también las diga de vez en cuando, pero puede que esas sean las que menos soporte), los amigos falsos, el pánico irracional (y el racional, para qué engañarse), las falsas esperanzas e ilusiones, mi torpeza natural y mi falta de equilibrio, la maldad, el egoísmo (siempre que no se relacione con el amor), los celos y las heridas del corazón. Tampoco soporto los aires de suficiencia, el tomate crudo, la leche, la piña, la cebolla, los pimientos, la comida picante, la música de eterno "chunda-chunda", los malos libros, las historias de los nazis, el fútbol, el rosa, los famosos y los pijos, la suficiencia de algunos, ni a la gente pedante. 

Me gustan las películas de fantasía, romances, aventuras y ficción, también la música de Evanescence, Within Temptation, Amaia Montero, Bruno Mars, Simple Plan, Secondhand Serenade, algunos grupos góticos pero a la vez grupos de pop comercial, bandas sonoras de Disney e infinidad de cantantes, poder cantar sus canciones cuando estoy sola en casa sin que nadie me escuche, hacerme una bola en la cama para dormir con todos mis peluches, sentarme en el sofá destrozándome la espalda con el ordenador en las rodillas para no pasar frío, dar vueltas por la ciudad andando, aunque haga un frío que pele, y hablar de todo con esas personas que tanto adoro (sí, vosotros sabéis quiénes sois) y pasarme horas y horas delante de mi portátil chateando por el messenger, por el facebook o por el tuenti (básicamente con la misma gente de antes), las salchichas rellenas con queso, el ketchup y la mayonesa, casi cualquier tipo de queso, la sopa de tomate y los bocadillos del Subway . Adoro Londres, Salamanca, Valladolid y quiero ir a París, Viena, Venecia y recorrerme el mundo entero. No puedo vivir sin mis libros, un cuaderno y mi bolígrafo-pendrive, mi ordenador, "mi" caballo Gamo y su comportamiento infantil, mi familia y su locura, mis personas especiales, la música, poder escribir y leer, mis peces, el color azul y el blanco, la colonia de Touch of Pink y mi colgante de llave.

Me trabuco mucho al hablar porque lo hago demasiado deprisa y casi nadie me entiende al final, soy muy transparente pero muy complicada, se me nota a la legua cuando alguien no me cae bien, temo confiar y que me fallen, lo hago poco y me suelo equivocar, me enamoran más los hechos que el físico, me pierden las palabras tiernas y la sinceridad, me ganan más las miradas llenas que los halagos vacíos, me duelen los engaños y mi propia incertidumbre. Me cuesta admitir que me he equivocado, pedir perdón, perdonar, olvidar, no guardar rencor, dibujar, hacer fotografías, presentarme a la gente nueva, hacer puzzles, aguantar a los niños y tener paciencia. Lo intento pero no lo consigo completamente.

Sé escuchar, dar consejos que a los demás les funcionan pero a mí no, mantenerme en silencio cuando es necesario, echar la bronca cuando el momento la pide a gritos, contar mal chistes buenos hasta destrozarlos,  desesperar en mis días malos y exasperar en los buenos.

Soy peculiar, bastante bipolar y demasiado realista para la edad que tengo (o eso dicen de mí). Puedo escribir un libro entero para definirme, pero en realidad nada mejor que hablar. 

En resumidas cuentas: soy yo.

Razón contra amor

Que sin duda, aquellos que hablan del amor, que dicen que se basa en algo químico, que es algo del cerebro, jamás han amado.

Que dichos valientes le expliquen a mi corazón por qué se acelera sin nada especial; por qué por las noches, muchas veces, duele como si estuviera herido, hecho trizas; o por qué desde hace demasiado tiempo, se siente obligado, maltratado, arrastrado, emocionado, atado a una puerta de la que tira, pero que se abre en la otra dirección.

Que si esto es una enfermedad, alguien le de una cura. Que si no la tiene, que la atenúe.

Directo al corazón

A veces, me dejo llevar por la ilusión de que es sólo un capricho.
Que lo imposible es lo que siempre más anhelamos.
Pero luego, al sentir las mariposas... no, más bien los elefantes, que pisotean mi estómago con simplemente verle, borran de un plumazo toda lógica.
Es entonces cuando me entra el miedo por la garganta, me hace apretar los dientes, respirar más fuerte, combatir las ganas de gritar que estoy ahí. Baja por la garganta, congela mi cuerpo hasta la punta de los pies, atenaza mis músculos y bloquea mi mente. Me obliga a apartar la vista, a encogerme, a hacerme invisible.

Es un corazón dañado, harto de sufrir por algo que está tan lejano. Es un corazón que no ha aprendido de los errores, que sueña y se ilusiona, sabiendo que está prohibido. Es lo que queda de caída tras caída, de algo enamorado de una mentira que él mismo ha construido día a día. Es un corazón a tiras, que aún se para con una mirada, que echa a latir desbocado con una sonrisa. Es como un inocente que se ha condenado libremente a muerte.

Dare (Atrévete)

Dare

Una habitación, en un edificio en pleno centro de la ciudad. Una chica acaba de cerrar de golpe la puerta de su armario antes de girarse bruscamente, para encarar a la otra persona presente. Es un joven con una expresión rabiosa en sus labios y ojos ennegrecidos por lo que parece ser furia. Él se está agarrando la cabeza con ambas manos, con gesto desesperado. Ella extiende los brazos con exasperación y le pega una patada a una caja y tira todo fuera. Luego tendrá que recogerlo, pero eso en ese momento no tiene ninguna importancia. Son incapaces de mantenerse la mirada más de un par de segundos seguidos, pero aún así están enfrentados como jamás lo habían estado, quizás como jamás lo volverán a hacer.

Por sus mentes van pasando cada instante vivido uno junto al otro y todo vuelve a comenzar.

-Piensa, simplemente piensa –le espeta la chica-. Recapacita por una vez en tu vida.

-Es que no lo entiendes…

-¡Pues claro que no lo entiendo, no dejas que lo haga! –le está chillando sin poder controlarse más-. ¡Encierras todo bajo una llave que nunca me has dejado ni mirar!

Vuelven a mirarse a los ojos, unos con expresión dolorida y otros con rencor. Aunque sólo tienen la cama en medio, parece que hay todo un océano y medio mundo entre ellos. Ella se cruza de brazos, como intentando mantenerse de una pieza. Él, en cambio, esconde la cabeza bajo sus manos anchas. Sus piernas apenas le sostienen en ese momento.

-¿De qué tienes miedo, por qué me temes? –su voz se suaviza cuando le pregunta eso.

De repente, el joven llega hasta su lado y la agarra por los hombros. La sacude levemente, pero de forma rígida.

-¿Miedo, soy yo el que tiene miedo? –le replica con la mandíbula tensa-. Si sólo con mirarte fijamente o acercarme a ti te echas a temblar, como si quisiera destrozarte o algo. ¿Por qué insistes tanto? ¿No puedes dejarlo estar?

-¡No, claro que no puedo! –ella grita, fuera de sí y con los ojos demasiado brillantes-. Sigues sin darte cuenta de que eres la persona que más daño puede hacerme en toda mi vida, que puede hacerme pedazos con una simple frase o con algún pequeño acto. Tienes en tus manos más de lo que nadie ha tenido jamás de mí, y continúas jugando conmigo y mis sentimientos como si yo fuese irrompible.

Ambos enmudecen, sus músculos se tensan y se separan lentamente. Un paso hacia atrás. Otro paso más. La chica cierra los ojos, niega con la cabeza. Nunca es fácil poner un sentimiento en palabras sobre la mesa, ni tampoco lo más sensato. Menos aún, en situaciones como esas, donde se lanzan los dados y se apuesta todo a suerte, para bien o para mal.

-No deberías haber dicho eso –él se pellizca el puente de la nariz con los dedos-. Yo jamás he jugado contigo. Nunca he querido hacerte daño, nada más lejos de la realidad. Eres importante para mí y muchas veces no se qué haría sin ti.

-¿Jamás, estás seguro? –le mira mientras lo dice con tono irónico-. ¿Cuánto te importo?  Dices tantas cosas que no sé cuando creerte. Todas esas miles de veces que me has agradecido mi presencia en los malos momentos, pero te desvivías por alguna otra que también escuchaba tus problemas. Nunca has tenido en cuenta lo mucho que me afectaba cada día que te ayudaba, ni lo que me dolía ver tu comportamiento con tus demás amigas.

Sus ojos se encuentran, marrón miel y verde apagado. Los primeros, desconcertados. Los segundos, con lágrimas apunto de caer.

-Creía… creía que todo estaba olvidado, que sólo era un amigo más, a pesar de las bromas que te hacía, que simplemente fue un encaprichamiento tonto y que ya se te había pasado –él tartamudea, dándose cuenta de la metedura de pata que llevaba cometiendo desde hacía tiempo.

Ella sonríe, pero con una sonrisa triste, melancólica, dolida.

-¿Eso pensabas? –se frota los ojos y suelta una carcajada fría-. Quizás debería estudiar teatro, o dejar de usar tanto la ironía contigo, que está visto que no pillas ni una. Siempre has sido de neurona espesa.

Silencio. Por ambas partes. Nadie habla y ni una mosca se atreve a interrumpirles. No era momento de broma alguna, pero sencillamente se le acababa de escapar. La joven coge aire, va a empezar a hablar de verdad. En cambio, él, se muerde el labio inferior, sin apenas reaccionar.

-¿Sabes la cantidad de veces que me han dicho que teníamos que hablar? Que tu comportamiento no era normal, que te divertías a mi costa o que simplemente sentías algo que no querías admitir –la chica se da la vuelta y se sienta en la cama, de espaldas a él. No quiere que vea sus lágrimas-. Pero cada vez que estaba contigo todo era diferente. Igual eras la persona más tierna, o la más débil, o quizás ni me atrevía a acercarme a ti por miedo a encontrarme cara a cara con tu muralla y que me echases de allí a patadas.

-Lo siento, lo siento de veras, pero así es cómo… -según lo dice se va acercando a ella de nuevo.

-¡No! –ella se vuelve, con los ojos rojos y un rastro húmedo en sus mejillas-. Ni se te ocurra acabar esa frase ni una sola vez más. Lo sé de sobra, es eso lo que hizo que me enamorase de ti, mucho antes de que lo hiciese de tu sonrisa, de tus ojos. La carne es débil de todas formas, ¿verdad? Simplemente creo que hasta aquí hemos llegado.

El chico tiembla, su mente por unos momentos se colapsa. ¿Cuánto tiempo lleva equivocándose? ¿Negándoselo? Está a dos pasos del borde de la cama. Avanza uno. Y se deja caer de rodillas. Su cabeza queda inclinada hacia el suelo.

-¿Qué quieres que haga? –su voz es apenas un susurro-. ¿Qué necesito hacer?

-Atrévete –una sola palabra que implica más que un desafío-. Tu última oportunidad.

Sin dudas, sin cobardía por primera vez. Sin miedos y con el valor por fin. Se levanta ligeramente, rápido como una cobra. Agarra con suavidad el rostro de la chica y atrapa sus labios, con la urgencia de saber que casi la pierde para siempre.

A pesar de las lágrimas que habían adornado las mejillas de ambos, una sonrisa aparece en sus labios, aún unidos, cuando ella le agarra la camiseta y tira de él, cayendo sobre la cama. Él intenta no hacerle daño, apartándose un poco. Ella le sujeta fuerte, le da igual tener que aguantar su peso, sólo quiere sentirle cerca, lo más cerca que le permiten las reglas físicas. Había estado soñando con eso durante miles de noches, durante cada segundo de cada día.

-Eres tonto, tonto, tonto –le susurra en la oreja, con una sonrisa feliz, antes de mordisquearle el lóbulo.

Él se aparta, le mira serio. Bueno, su expresión es seria, no así sus intenciones.

-¿Me estás insultando? ¿De verdad? ¿Has tenido el descaro de llamarme tonto?

-Sí, y te lo diré las veces que haga falta –contesta ella frotando su nariz contra su ancho cuello-. Mi tonto. Tengo derecho a ciertos privilegios, ha sido demasiado tiempo el que he resistido. Y ahora que eres oficialmente mío, me aprovecharé.

Sus manos viajan por todas partes, como alas de mariposa. Le besa como si el mundo acabase en pocos instantes y él responde igual. Sus lenguas bailan al compás mientras sus labios luchan por convertirse en una sola cosa, en una sola persona. En algún momento, así ocurre. Se desvanecen las barreras, los límites, los temores, los malos momentos, los dolorosos recuerdos. Sólo quedan, por fin, él, ella. Ellos.

Frente a frente, se miran a los ojos, hablando sin palabras y de pronto por las mejillas de la chica resbalan un par de lágrimas, que él se encarga de secar con sus labios, antes de preguntarle que le ocurre. Sin más respuesta que una sonrisa, se deja envolver por sus delgados brazos y entierra la cabeza bajo su pelo, aspirando su aroma mientras ella medio solloza, medio ríe.

-¿No era yo el bipolar? –inquiere el chico-. Ahora mismo no estoy seguro de quién de los dos se merece ese adjetivo.

-Déjame –masculla ella con los ojos algo rojos-. Estoy feliz.

-¿Sabes? He descubierto que, a pesar de todo lo que he podido llegar a decir, pensar e incluso sentir, te quiero.

-¿Un te quiero como los míos, o el de bolsillo? –replica ella suavemente.

-Un te quiero de estos.

Con los dedos enredados en el cabello liso y claro de la muchacha, hace que sus labios se encuentren de nuevo, entregándole todo lo que tiene y todas las promesas con las que ata sus corazones, iniciando el baile más rápido, más lleno de ilusiones, emociones, sentimientos, sueños, más feroz, que pueden permitirse sus cuerpos. El mismo baile que descubre la luz de la luna llena, acariciando a ambos con sus destellos a través del ventanal, como dándoles su bendición.

Lo que aún queda

¿Sabes? Los cuentos de hadas no existen, no están hechos para mí. Nada de "vivieron felices y comieron perdices", ningún beso que me haga despertar de una pesadilla, ni siquiera un "buenas noches, princesa".
Sólo sé crearlos, crearlos para los demás, para que sueñen con algo irreal, algo que puede hacernos volar, pero que luego nos deja caer como un peso muerto más allá del borde del precipicio.
Ni sapos ni príncipes, ni ladrones como Aladdín, ni guerreros como Hércules, ningún valeroso caballero que me salve del dragón o de la bruja malvada.
No tengo hermosos vestidos, no tengo valor para comerme yo sola el mundo, ni piedras preciosas con el que adornar mi imagen, tampoco un enorme castillo, ningún pretendiente apuesto ni mucho con lo que impresionar.
Tengo un corazón con cicatrices, con pedacitos arrastrando, tengo miradas para regalar, caricias para prestar, sentimientos por estrenar y rincones para descubrir. También me quedan emociones empaquetadas, abrazos para dar, palabras que escuchar, conversaciones largas para quien quiera hablar. Aún guardo sueños que quiero lograr, gente a la que echo de menos y recuerdos llenos de momentos.
No quiero un príncipe ni ser una princesa. Sólo quiero evitar días de tristeza, lograr personas sinceras. Disfrutar de lo que me queda.

-13-

In another reality, you don't ask how, when or what.

In another reality, you are who tries to do that.

In most of my dreams, you are who dares.

In my own world, you have done it and my heart doesn't hurt.

In a perfect world, I wouldn't be writting anything about that.